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Cuando era niño no me gustaba pisar las rayas en las banquetas, crecí un poco y eso se me quitó, pero comencé a pasar mucho tiempo ojeando el Alarma!!!…. después me dió hueva y descubrí un libro de Bram Stoker (si así se esribe ya no remember) que leía todos los días (por meses) antes de ir a dormir, me fascinaba por el miedo terrible que me provocaba, me gustaba sentirlo en mi cuarto oscuro y mi casa encantada… ya no vivo allí;

Ahora, ya crecidito tengo varias cosas comunes…

- no soporto una mancha en mi ropa por más pequeña que sea, a menos que sea una mancha que YO haya decidido llevar… já

- IMPOSIBLE, INCONCEBIBLE el hecho de ir a la cama y no tener un vaso con agua a mi lado, aunque no lo toque en toda la noche, sin éste no puedo conciliar mi ya de por sí pobre y escazo sueño.

- No puedo dormir en total silencio, pongo el timer de la TV para que se apague cuando calculo que ya estoy en el REM.

- Detesto un calcetín con fea costura, si apenas la siento eso suficiente para que vaya a dar a la basura o a los pies de alguien menos quisquilloso, puedo perder un vuelo o quemarme vivo en mi casa incendiada, pero yo no caminaré mientras sienta las costuras del calcetín.

- Cuando como, no tomo nada de líquidos, insisto en que tomar un líquido me quita el sabor de la buena comida en mi paladar…

- Odio las puertas entreabiertas, o está abierta o cerrada totalmente.

- Tengo fascinación por los traseros femeninos (uuuy si que loco estoy juar juar) este es de cura…

Leí el post de el Chango #100, inche chango pues me cagué de la risa como siempre porque claro cuando se está en la misma sintonia de mamadas y cábula pues la cura es de la buena (no lo estoy barbeando ok? yo no hago pendejadas de esas, pinches zopilotes!)…. de allí inmediatamente y sobre todo pendéjamente me lancé al vomitorio de Yepez nuestro indigenudo a darme color con mis propios tomatoes lo que tanto se ha criticado, no solo por Don Chango sino otros varios que me da hueva mencionar, en fin…

Leí…

Después de despertar del ataque de narcolepsia que me dió leer tanta mamada del ser, el afuera, el adentro, el si-mar y el no-cielo, el no-estar, el no-soy, el wey-esta-adentrándose, los afuerismos interiores de la exterioridad de la palabra escrita en el mar y lo mojados que quedan todos los pendejos que leen (y yo leí too snif) al yepez… pensé algo (de entre las pendejadas que por default siempre pienso);

Primero: me declaro un pendejo por no haberle entendido nada el wey éste?… NO, no soy un pendejo, bueno si, sólo lo necesario… lo que pasa es que no le entendí por dos cosas… su vocabulario me da una hueva poquito menos grande que el índice de pobreza en la comunidad indígena en México…. y segunda… nunca he tomado cursos de criptología y decodificación… ufff…

Segundo: Es tan necesario para el mundo y sus humanos reflexionar sobre qué chingados es el texto? a mi, sinceramente que vergas me importa si lo que escribes es reflejo de tu espíritu inmaculado, inmaculeado, o de tus perversiones, o de tus proyecciones astrales, sueños húmedos, vivencias o mierda y media? no, mientras me agrade e interese leerte ya… me sirve de algo saber que el texto es el agua que se salpica cuando uno se tira al mar del ser o del querer ser o no se que chinche mar? me vale verga 100%…

Es como preguntarle a Stephen King si se la jala con la izquierda o la derecha y tratar de encontrar nexos con su literatura… es interesante conocer al autor… esas reflexiones que hace este wey pueden apantallar a lo mejor pero

es como comer y despues cagar en el mismo plato para luego repetir el proceso… going nowhere…

Chingones los que escriben y despiertan una emoción real no pendejadas y miren que la literatura y yo somo solo buenos conocidos (ya se han de dar cuenta por tanta pendejada que escribo y lo mal que lo hago, barf)…

En realidad, ya dejandome de tanta mala leche que traigo por el calor mamón que se desató por culpa de las lluvias de invierno…. todo lo que Mr. Yepez dice y escribe lo podría escribir sin tanto malabar, sin tanta rama, sin tanto puta ánimo de no ser entendido para que digan que es chingón… yo con mi vocabulario de albañil puedo decir lo mismo y más… y razonar? uuuuuts pior tantito….

Chale… de donde le agarr? tirria a este cabrón que ni conozco? será que nomás le estoy dando piola y siguiendo los pasos de mi ídolo anticulturoso del Manuelus? que no!!! re-pito que no soy lameculos ni mucho menos acarreado… esta inspiración es una reacción ante la agresión de la que fui v?ctima (voluntaria) al meterme a leer semejante licuado de letras elegantemente acomodadas…

Cuando vi la foto del chango dormido diciendo que fue por leer al yepez me rei y dije, chango mamón jajajaja… pero cuando desperté (creo y hasta crudo) me cayó el veinte…

Acabo de tomar un cursito rápido de rebuscamiento de palabras que me mandaron a mi imeil y yo no me quedo en la retaguardia, soy muy envidioso y yo tambien quiero escribir chingón, pos que verga!

El la cuajaringa efemérides de tu incierto recto, intu-yo que tus carnes abocinadas por los extremos placeres de chiki-chá y el alquitre nefasto de tus bolsas pechales, hago alambres con tus frutos capilares, porque, en virtud de tu aversión acérrima al real elixir del existir y del ser del mar-ser y del padre-kino, además percibo tu aroma de cloaca del Zacatal, cementerio de tu pueblo natal de “quejediondín”… fumo mi cigarrillo mientras los vapores fatuos y las luces de tus exhalaciones estrambóticas pulverizan sin misericordia mi con-ciencia alejandome de ti para perderme en el horizonte de un quelonio polar…. ya a la verga… estás fea, asquerosa, ni te me acerques, mil veces una peda que estarte viendo la pinche cara, y bañate!!!!!

Ven cómo escribo sendas pendejadas? la diferencia es el estilo JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

Tengo que buscar el pinche código de color del “Wimbledon White” que es el color blanco original con el que salío el Mustang 1965 de las fábricas Ford, antes no había códigos de colores pero ya debe existir uno para ese y los demás de la época… ya tengo dos proveedores gabachos de partes y afortunadamente ambos residen en California, eso me facilitará las transacciones, mi papa y mi tío se apretaron con el paro del envío por que tienen mucho trabajo y siempre andan en chinga o sea que me quedé volando un poco, tengo un amigo que hace esos jales y tiene domicilio en San Diego, I am pretty sure he will do me the favour, I’ll talk to him this afternoon.

Baco, mi gato mas salsa, ya se recuperó de algo que no supe decir si era una atropellada de coche o un arrinconamiento de perros, pero estaba bien jodido tanto que no podía caminar, sus patas traseras estaban lasceradas y pensé que hastas rota tenía su columna, pero ya está bien y tanto que ya ha regresado a querer cogerse a una gatita bien linda y esponjosa que anda aquí en el patio, siempre furtiva y chingnándose la comida del Miguelo y de los demas gatos.

Me caen bien los gatos por su carácter y personalidad, por sinceros, muchos dicen que son traicioneros pero yo no creo que sea así, simplemente son mas independientes, ellos tienen cosas que hacer más importantes que andar lamiendole el culo a sus amos, visitar los techos de la vecindad, checar gatitas, pelearse un rato a huevo con los otros cabrones, disfrutar la tranquilidad de las noches y ver la ciudad desde lo mas alto que puedan encontrar.

Eso es vida, a los gatos les gusta ver la luna, he sorprendido obervando detenidamente a la luna a todos mis gatos, siempre con ojos serenos, y siempre intento (a huevo que sin lograrlo) imaginar lo que piensan, pinches gatos que chingones son.

“Los perros se creen humanos, los gatos… Dioses”

“Bitter End” de Placebo ya está lista y la tocamos esta noche, Fuck Yeah!!!