El sartén eléctrico

 Azotaje, Bitácora, Recuerdos  6 Responses »
May 012012
 

Desde que tuve uso de razón y durante toda mi infancia mi padre noté que mi padre adoraba muchas cosas, el mar y su brisa, la playa, bucear, la fotografía, tocar Jazz con su batería, la carpintería, la vida bohemia, y entre otras cosas que recuerdo (porque son demasiadas) estaba su sartén eléctrico Black & Decker, era cuadrado, suficientemente hondo para hacer estofados y bajo para asar carne o freir unos huevos.

Ese sartén lo cuidaba mucho, no supe cuando lo compró, seguro fue al principio de su aventura en la ciudad a la que llegó, sin nada, donde conoció a mi madre y luego nací yo; recuerdo poco de lo que mi papá pudo contarme de tal artefacto pero en él cocinó de todo, siempre delicioso (estoy convencido que mi padre pudo ser un gran chef).

Asocio ese sartén a mi padre y la cocina de un padre en sus “late 30′s” viendo a su hijo sólo los sábados, no siempre teniendo gas en casa y llevándolo a donde estuviera con sus amigos para cocinar y echar la cerveza, a mi padre no le gustaba estar solo, la soledad fue algo a lo que más bien se acostumbró en sus últimos años de vida, no por estar solo, era porque cada vez le resultó menos atractivo ver gente que no le aportaba nada.

Hasta hace un par de semanas no había pensado en ese sartén que curiosamente tenía en mi album de fotografías mentales, en un recuerdo empolvado, de este conservo unicamente una foto (mental, aclaro) y la “tomé” uno de esos bellos sábados en que mi padre pasaba temprano por mi para hacer mil cosas y pasarla increible.

Quizá fue invierno.

Llegamos al “Club Deportivo” donde siempre se encontraba con sus amigos, este lugar era increible y la pasaba genial con mi padre, en realidad era un depósito de cerveza que estaba al otro lado de la cuadra, allí saludábamos a personajes como “El Correa” “Los Cuates” y otro chavo chaparrito que se llamaba “Godinez”; siempre había plática amena de alguna cosa y mi padre era el que siempre traía un anécdota o tema que mantenía a todos atentos mientras se echaban sus “ambarinas” (así les llamaba mi padre a las cervezas cuando andaba de sibarita).

Luego sacaba su sartén eléctrico y era fiesta.

En el “Club Deportivo” no se debía beber cerveza, era lugar para comprar y largarte, había una especia de pared hecha con las cajas que agregaba al establecimiento el ideal lugar VIP para los amigos.

Alguien llegó con carne, mi padre fan de las especias armó un adobo con achiote, jugo de naranja y no se qué otras cosas, el espacio se llenó de olor al delicioso estofado, de risas respetuosas y flujos de anécdotas en los que, claro, yo nunca intervenía en los que jamás se me alienó; siempre fui el invitado especial en los “sábados de papá” y él sabía lo que me hacía feliz, pasar tiempo con él y aprender de la vida puenteando mis ojos en los suyos.

Allí fue tomada la fotografía del sartén eléctrico que mi padre cuidaba tanto.

Cuando se regresó a Tijuana (circa 1982) no lo volví a ver, no se si se lo llevó, lo perdió, lo dejó encargado  o lo vendió para completar para la gasolina del viaje de 24 horas a través de la península.

Hace dos semanas en uno de esos días que salgo a cualquier plaza a pasearme en las tiendas con la intención de comprar algo sin saber qué encontré el mismo sartén, sí, la misma marca y el mismo tipo de sartén, como si mi papá lo hubiera puesto allí,  el artilugio estaba ahora actualizado en un perfecto negro mate y recubrimiento antiadherente y seguramente otras mejoras.

Hola padre, mira lo que acabo de comprar.

Lo compré el domingo al mediodía y enla tarde lo estaba estrenando con carne y hongos, funcionó de maravilla.

Pasé una tarde como creo que mi padre pasó muchas allá en nuestra ciudad, cocinando solo, deseando que yo estuviera con él, porque no era sábado.

Ya no tengo sábados.

Auro Pastrana y Gato Pobre

 Bitácora, Fotos
Mar 122012
 

Este blog tiene ya muchos años y lo amo, es donde más cómodo me siento al escribir, tiene su historia y está retacado de anécdotas que ya representan casi una década, gracias a él tengo una cantidad de increibles amigos, entrañables y que tengo pensado conservar hasta que la muerte nos separe.

El anuncio de este optro bloguito que lleva mi nombre, Auro Pastrana, no es una suplencia, sólo una especia de complementación y experimento de diversificación ya que en éste último es a dónde irán a parar posts sumamente cortos, oneliners, y otras cosas que caerán en corto y sobre la marcha, quizá un tweet mio que desee dejar más estático y que no se pierda para siempre en la noche del movimiento tuitero.

Aquí seguirá siendo igual, textos, plática y cosas para las que (usualmente) me tomo más tiempo para saborearlas.

Algo así ha sido el objetivo de www.auropastrana.com, están invitados a darse su vuelta por allá.

De pasada les paso mi fotolog www.gatopobre.com.mx, que sin pretenciones sólo acumulará las fotos digitales que tomo con mi celular, applicaciones de android  y análogas con mi Holga 120; había notado que las tengo regadas por todos lados, decidí abrir entonces esta página para compartirlas.

 

tortillas sancochadas

 Bitácora, Infancia, Recuerdos, Reflexiones
Jan 312012
 

Hoy cuando estaba con un amigo comprando masa de maíz para hacer unas empanadas experimentales me llegó un recuerdo que tenía mucho que no recordaba, las tortillas sancochadas que hacía la señora que alguna vez le ayudó en la cocina a mi abuela, yo era un niño apenas en primero o segundo de primaria.

Recuerdo que llegaba a casa al mediodía, mi abuela y la señora cuyo nombre no recuerdo (no estuvo trabajando mucho tiempo tampoco, si acaso unos meses) estaban ya en la cocina encargándose de la comida del día; mi abuela era la chef ejecutiva de la casa y cocinaba cosas deliciosísimas, dede bistec ranchero de lujo, carnes asadas, lengua, morcilla y toda clase de cosas que de pensarlas ahora (con sólo cereal en la panza como cena) me acuifican (palabrita inventada) la boca, la señora era quien le ayudaba a preparar otras cosas como salsas, postres y limpiar, pero tenía una cosas con lo que se convertía en la protagonista: las tortillas de maiz.

No recuerdo en tantos años una sola vez que a mi abuela le hayan quedado buenas las tortillas, de maíz no sabía hacer y las de harina que deberían ser de cajón en una mujer que creció entre tortillas de harina (por lo de la tradición del pueblo en que todas las mujeres aprendieron a hacerlas) le salían también malísimas. Ni modo, esa era una realidad aunque sí las preparaba y nosotros nos las comíamos porque las tortillas de harina como las cervezas, jamás se desperdician.

Regreso a la  señora pinche, o ayudante de cocina, pues.

Decía que esta mujer que ayudaba a mi abuela en la cocina tenía una gigantesca gracia y esa era sus tortillas de maíz de ensueño; recuerdo el aroma de la masa en el comal de hierro y ver el vapor traspasar el trapo con el que las iba cubriendo, iluminado por los rayos del sol que entraba por las ventanotas.

Tenía un truco, las dejaba a 3/4 de cocción como si fueran steaks, les llamaba “sancochadas” y eran tan tiernas, con mantequilla eran una real suculencia, yo todo el tiempo comía tantas que provocaba dos cosas: me empachaba o me regañaban por no dejar que se hiciera la pila de tortillas; era muy fácil acabar con más de mdio kilo de ellas, eran simplemente extraordinarias.

A esta fantástica señora que hacía tortillas sancochadas no le recuerdo  mas que (además de su preparación estrella) su rostro ya borroso en mi mente, de mejillas algo hundidas, su rostro era de ya unos 60 años, era muy delgada, la única foto  que yace en mi mente es con su vestido azul de hechura muy simple y un delantal de cuadros blanco, azul marino y azul cielo.

También recuerdo bien su sonrisa cada vez que veía mi cara de contento.

Los Castro, los de mi familia.

 Bitácora, Recuerdos
Jan 282012
 

El día de ayer recibí una llamada al mediodía, era mi madre y yo estaba en la oficina, no es la primera vez que me llama en horas de trabajo pero desde que ví quién llamaba sentí algo, o lo presentí.

Pocos semanas después de que me vine a la gran ciudad mi madre me platicó que mi tía Malena se había puesto mal, mi tía era la última viva de cinco hermanos, los otros cuatro fueron Chabela (mi abuela), Nel, Toto y Lalo, de apellido Castro Jerez.

De mi abuela ya escribiré un post completo, no sólo porque lo merezca sino que pensándolo un poco doy cuenta que podría escribir una cantidad bruta de posts de ella solamente.

A mis tres tíos-abuelos les conocí poco, yo era un niño todavía muy pequeño cuando el tío Toto ya estaba en cama muy enfermo, nunca supe de qué, pero sólo lo vi encamado hasta que murió, recuerdo las visitas a su casa, con mi abuela, ibamos caminando, todos los hermanos vivían cerca entre sí, las bondades de haber crecido en una ciudad tan pequeña.

Nel (se llamaba Leonel), mi tío con el sobrenombre más negativo del mundo, es uno de los que más recuerdo, él tenía un problema mental, pero no siempre fue así, algo le sucedió ya de mayor que le arruinó el habla, no recuerdo si tenía más impedimentos además de ese, pero no hacía nada, quizá algo más le ocurrió que le impedía conseguir trabajo; la fortuna  es que eran épocas muy buenas y mis abuelos tenían dinero más que suficiente para mantenerlo; falleció un día que ya no recuerdo, no recuerdo su funeral, pero tengo una fotografía mental de su rostro sonriéndome, me quería mucho, fue un sábado por la mañana, tio Nel se tomaba de una rama del árbo que había en la entrada de los coches, yo esperaba a mi papá, no recuerdo que le dije, sonrió, siempre sonreíamos.

Mi relación con el tio Lalo no la recuerdo, las imágenes que tengo de él son llegando a la tienda de mi abuelo (una tienda de abarrotes muy fructífera en los años de oro de mi tierra y hasta qué falleció) a comprar queso de rancho, chorizo y leche; también tengo su imagen de espaldas caminando a casa que estaba en la misma cuadra, era gordo y con cuerpo en forma de pera y pelón, creo que de los tres fue el que corrió con la mala suerte de los peores genes.

Mi abuela fue un cacho de mi madre.

Mi tia Malena y mi abuela, siendo las dos mujeres entre tanto hombre eran inseparables, la tia Malena era ocurrente, muy viva, energética y hasta el día que tuvo un gramo de energía trató de verse bien, pintarse, cuidar su pelo y usar lápiz labial. Era algo presumida pero nada de consideración, era la consejera de mi abuela Chabela, de todo, moda, ornitología y botánica, a las dos les apasionaban dos cosas en la vida: los pájaros y las plantas; tenían sus jardines y muchas jaulas con toda clase de pájaros que cantaban.

El recuerdo del canto de los pájaros por las mañanas antes de ir a la escuela y las tardes en que jugaba sólo en el patio me acaban de poner la piel chinita.

Ahora los hermanos Castro están juntos, se fueron despacito, pasaron más de 25 años para su nueva reunión.

Cuánta gente nos espera en ese-algún-otro-lado.

 

Run lover me please (re-post, me sucedió en 2007)

 Bitácora, Cosas serias, Re-Posts
Nov 162011
 

Esta semana viene desarrollándose con satisfactorios resultados independientemente de las actividades cotidianas como el trabajo que vienen empobreciendo mi estado de ánimo y espiritual, algo siempre compensa, o algo siempre viene a ayudarme a pensar que nunca nada está perdido sino hasta que, en efecto no lo encuentras.

Uno de los resultados satisfactorios se deriva de hecho doloroso, y de celestiales visiones:

Venía de trabajar de Polanco, cuando cruzo la calle saliendo de una estación de metrobús, espero a la señal de PASE para los peatones, y paso.

Quedaba la tercera línea vacía, decido pasarla sin ver pues no sentí instinto preventivo que me hiciera voltear la mirada, debí hacerlo (después supe que no), un SEAT gris venía a toda velocidad en mi dirección, el golpe era inevitable, se escuchó el rechinido de las llantas, poco a poco entré en modo cámara lenta, pensé yo que así es cuando estas cerca de morir, ya no pude realizar una de las miles maniobras ninja que había entrenado para esquivar golpes, colisiones, y objetos contundentes, recuerdo que pensé también “pinches ninjas valen pura chingada” al tiempo que comenzaba a figurar correctamente el rostro de mi ejecutor, de un brillo en el parabrisas fue apareciendo un rostro hermoso, con la boca torcida y la lengua mordida de miedo, tal vez terror, quizá total pavor de convertirse en la cara de un asesino.

El coche se acercó contundentemente a mí, lo único que pude ejecutar y huelga decir, me quedaba en la lista de maniobras ninja aplicables fue saltar y esperar darme en la madre solamente con el cofre y el parabrisas y evitar andar en muletas en resto de mi vida con las rodillas como àrbol para columpio.

El rechinido termino en un grito sofocado por lágrimas por parte de la nena hermosa que conducía y por un “chinga tu madre”, cuatro “a la verga” y “puta madre”, exhalados aleatoriamente supongo, al no recordar bien el instante.

Como rey de carnaval, la morra se estacionó cargandome aún en el cofre, yo estaba ileso pero terriblemente aturdido y golpeado de un brazo con el que golpeé primero al caer en el coche, la chica salió corriendo llorando, supongo que no tenía planes de atropellas a nadie ese día (tal vez en el resto del año) porque estaba verdaderamente privada de tranquilidad y sobrada de llanto, me abrazo pidiendome perdón y preguntándome si estaba bien, me abrazaba y acariciaba la cara en la que tenía una cortada mínima pero que había decidido echar toda la sangre posible para dar buena nota roja.

Me tocaba el rostro y se quitó su blusa (que noté después era carísima) para limpiarme la herida, olía a algo como fresa, un olor muy fino que me despertó, cuado volteé la mirada a ver quien era, nuestros rostros quedaron tan cerca que mi nariz tocó la suya, no se alejó, me miró directo a los ojos, yo miré un par de ojos azules, muy tristes, o asustados para ese efecto, inmediátamente sonrió, como pudo ser la primera vez que sonrió en su vida, y así tan cerca como estábamos sus lágrimas cayeron en mis labios mientras me decía – ESTÁS BIEN!!! -

No se cuál fue el impulso primario, hay veces que uno hace cosas que no puede evitar, como estornudar, que después no sabe cómo explicar, me abrazó más fuerte pero con delicadeza como tratando de no lastimarme más, y me besó en la boca.

Su olor a fresa, sus manos suaves, una sobre mi pecho y la otra encargándose de acariciar mi espalda, su cuerpo delgado de hermosa figura, su cabello rubio como el flash que ví antes del madrazo, su rostro blanco y sus ojos cerrados en el beso casi me hicieron creer que estaba muerto.

Los mirones, que para ese momento ya contaban más de 60 seguramente, presenciaron algo que supongo no era común, el ideal romántico, el desenlace más amistoso jamás visto en un atropellamiento, tal vez la única y mejor celebración que pudo terminar en malas noticias, en funeral.

Todos gritaban y aplaudían, escuché cosas como “ESO GÜERO YA TE LA LIGASTE”, “VIVA EL ATROPELLADO” y “MIRA LA GÜERA SI SABE PEDIR PERDÓN!”, creí escuchar muchos “ruiditos” de celulares tomando fotos; yo cerré mis ojos para sentir la disculpa de la cafre.

No supe cuánto tiempo pasó, nuestros labios se despegaron, con las narices aún en roce, me dice que no sabe por qué me besó, pero que no debo creer que fue sólo por pedir perdón o por gusto de que siguiera vivo, me dijo que desde que pisó el freno, desde que mi figura se fue haciendo grande hacia el parabrisas, y aun cuando me vió volar sobre ella, quizo besarme; ya sin pensar y aturdido ahora por su ternura, su rostro tan dulce y sus ojos tan sinceramente azules, respondí – Yo quise patearte el trasero, luego te vi mientras volaba sobre tí, y tal vez también te quise besar, y ahora si quieres, hasta repetimos todo de nuevo -

Nos abrazamos de nuevo, la gente ya satisfecha se fue alejando a ocuparse de sus propios asuntos. No platicamos por un gran rato, sentíamos la retirada de la emoción fuerte, estaba quedando el alivio, y algo más que subía de nivel, de tono, de saturación.

Me pidió perdón no se cuántas veces, yo le dije que sólo el brazo me dolía pero era golpe, no fractura. Pasamos tres horas estacionados allí, abrazados en el asiento trasero, yo, con estatus de víctima, recibí instrucciones de dejarme acariciar, de dejar cuidarme, besarme; yo las cumplí, ver su rostro tan tierno y precioso era motivo suficiente para no moverme, no cerrar los ojos.

Llegó el momento en que se tenía que ir, recibió mas de trece llamadas de su papá preguntando dónde andaba, venía de clases de francés, lo sé porque fueron llamadas por radio y usó el speaker para que entre los dos nos rieramos del gruñón de su padre, gruñón como todo buen alemán.

Me trajo a mi departamento, se despidió de mi con un abrazo de media hora y un beso de media hora veinte segundos que parecia no querer concluir hasta el amancer, me dijo que quería besarme más, todos los días, que si yo quiero, siempre me besaría, me dió su numero de celular, de nextel, de casa y su correo electrónico, le iba a dar mis datos y dijo que no, que prefería saber si mañana cuando me despertara, seguiría con ganas de verla.

No supe que decir, y me besó de nuevo; ya no hubo más palabras, sólo la despedida:

- Gracias por no matarme -
- No, a ti gracias por seguir vivo -

Raindrops keep falling on my soul

 Azotaje, Bitácora, Reflexiones
Oct 092011
 

Caminar de noche bajo la lluvia a veces es como llorar, o anticiparse a las lágrimas;

poner pie, por error, en un charco invisible sobre la oscurecida acera y sentir la helada humedad en la punta de los dedos del desafortunado pie, es como un traguito amargo de sailva, justo ese que precede a la injusta – pero liberante – lágrima;

y los recuerdos.

Los aprisionantes recuerdos.

Érase una vez un aguacate

 Bitácora, Oficina, Reflexiones
Sep 292011
 

Tengo ya dos semanas en D.F. y todo ha salido muy bien, pero traigo pedos con el aguacate, bueno, en realidad los pedos que traigo son por tragar tanto taquito tamaño canapé de chorizo y suadero; lo que quería decir es que me cuesta trabajo creer que encontrar una taquería – de puesto o de restaurante – que te ofrezca guacamole, ya ni decir un pinche guacamole decente, neta, ya ni lo pido decente, un “intento de guacamole” sería sujficiente para sacarme un tajo de sonrisa que me duraría un día completo, pero no, lo más cercano a ello, por el contrario, es una chingada salsa verde de tomatillo chile verde, cilantro y cebolla con unos caciquísimos trozos de aguacate naufragados en ella, huelga decir que ni sabe a aguacate ni nada, bien pueden ahorrárselo para hacerle una mascarilla a una mosca o algo – no creo que alcance para más -

No eres tu, no soy yo, es la ausencia de aguacate.

Acá hay mucho verde pero no hay guacamole en las calles, mucha vegetación, pasto y prados siempre verdes, todo el año, en mi tierra no hay nada verde porque nunca llueve, las sequías se ponen cabronas, sólo ves verde en pinturas y ropa de algún sujeto.

Allá lo único natural y verde es mota y mucho pinche guacamole.

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